dios escondido

Otro poema espontáneo y decadente, pura sugestión y efímera sensación:

("Oda" a mi) dios escondido

Estamos condenados,
estoy condenado.
Demasiada mierda mamada.
Demasiada mierda dentro.
Demasiado miedo paralizante.
Demasiada frustración acumulada.
A veces quisiera reventar violentamente
y con mis vísceras colorear el paisaje.
Y la soledad,
la única verdad,
después de la muerte.
Sólo queda el misterio,
el misterio de que las cosas
pueden cambiar,
de la incertidumbre como último recurso,
como última esperanza
contra la rutina pretrificada e impuesta.
De la incertidumbre estallando
en mi cabeza,
supurando posibilidad,
novedad,
fresca y natural locura.
Incontenible,
que será recriminada,
tachada de falsedad,
cargada de opresión y maldad,
contradictoria en su seno,
pero liberadora a un tiempo
como la fuerza de un volcán,
el torrente de un río
en estación húmeda.
El latido bombeante
y la sangre a puro chorro.
Vivir antes que morir
aunque no encaje en tu cabeza
aunque viviendo se muera,
pero ese minuto valió la pena,
más que una eternidad de no vida.

Segunda versión con un ligero cambio:

("Oda" a mi) dios escondido

Estamos condenados,
estoy condenado.
Demasiada mierda mamada.
Demasiada mierda dentro.
Demasiado miedo paralizante.
Demasiada frustración acumulada.
A veces quisiera reventar violentamente
y con mis vísceras colorear el paisaje.
Y la soledad,
la única verdad,
quitando la muerte
como certeza inexpugnable.
Sólo queda el misterio,
el misterio de que las cosas
pueden cambiar,
de la incertidumbre como último recurso,
como última esperanza
contra la rutina petrificada e impuesta.
De la incertidumbre estallando
en mi cabeza,
supurando posibilidad,
novedad,
fresca y natural locura.
Incontenible,
que será recriminada,
tachada de falsedad,
cargada de opresión y maldad,
contradictoria en su seno,
pero liberadora a un tiempo
como la fuerza de un volcán,
el torrente de un río
en estación húmeda.
El latido bombeante
y la sangre a puro chorro.
Vivir antes que morir
aunque no encaje en tu cabeza
aunque viviendo se muera,
pero ese minuto valió la pena,
más que una eternidad de no vida.

Banda sonora de Megabeat, pioneros del "sonido de Valencia", de la ruta destroy, en los comienzos de los 90.

Tráfico

"El ruido del tráfico no cesa, 5 de la madrugada y continúa... ¿a dónde iran todos esos coches y camiones?
Me siento de bajón, cansado, otro día más, extraño y perturbado a ratos.
Detesto que se rían de mí.
Vete a tu puta casa, ¿me entiendes?
No va por ahí...
Lo sé, soy tonto y listo a la vez...
¿Por qué? ¿Por qué todo esto? ¿Por qué tú sonríes y yo no? ¿Por qué puedes sonreir? ¿Cómo lo haces?
¿Por qué tienes cosas que contar y yo sólo puedo desvariar? ¿Por qué cuentas cosas y a mi me la suda todo?
¿Por qué no me la suda todo? ¿Por qué es mentira?

Tienes proyectos que llevas a cabo y mi único proyecto es comer, dormir, ir, venir, buscar y hallar poco, buscar desganado y no esforzarme porque nada me llama, porque los miembros me pesan, el cerebro me pesa. Y el pecho a penas se manifiesta. Tal vez muero en vida. Nada me motiva, ni follar con cualquiera y de cualquier manera. Reprimido hasta la médula me la suda un sucio polvo de callejón.
Voy y vengo y me olvido de tu nombre, de aquella vez que hablamos, de eso que me contaste. De aquel buen día en el campo o de las calles aburridas y muertas. Tan sólo persigo... ya no sé que persigo. ¿Escapar de qué? Esto es una jaula, la de fuera y la de dentro, los grilletes en mi alma. Poesía de la basura. Refrito de palabras y sensaciones. Precariedad.
Ostia puta y ¿tú de dónde vienes? A caso lo sabes... sabes ¿quién soy? No, pues te callas. No, pues no juzgues. Yo tampoco sé quién eres, ni de dónde vienes. Yo no suelo saber quién soy ni de dónde vengo exactamente. Ahí está el quid de la cuestión, uno de ellos. No sabemos pero creemos saber y actuar en consecuencia, o pasar en consecuencia. Pues yo paso de todo esto y de todos vosotras. Que os follen, no me váis a flagelar. Corro libre y sin permiso, ja, y la próxima vez ni te escupiré amablemente. Y eso de libre y sin permiso también va por los que se creen libres y sin permiso, también que les follen, nunca me gustaron los seres humanos de segunda. Aunque a veces pueda ser de segunda. Como puedes observar esto no tiene mucho sentido, pero ¿qué lo tiene? Dime sólo algo, una cosa, que lo tenga. Quizá que yo te escuche, quizá que tú me escuches, quizá que podamos llegar a un cierto entendimiento y acuerdo.
Ya está..."

Composición poética de mierda

Aquí casi cuelgo cualquier cosa, esto es una muestra:


Me deprimo me deprimo
cojones
me deprimo me deprimo
porque mi vida es deprimente
porque mi barrio es deprimente
porque mis relaciones son deprimentes
porque mi cerebro es deprimente
porque mi experiencia es deprimente
me deprimo me deprimo
joder
me deprimo me deprimo
porque el mundo es deprimente
porque la gente es deprimente
porque el planeta es deprimente
me deprimo me deprimo
joder
esto es inaguantable
hasta los huevos
fracaso tras fracaso
sin nunca llegar a nada
puta frustración
puta felicidad ajena
no os entiendo
no lo entiendo
no entiendo nada
el odio crece
inofensivo
insignificante
el odio crece
el día de mañana seré
un cínico hijodeputa
como hoy ya empiezo a ser
no os creo
no creo nada
es todo mentira
estoy seguro
lo suyo
y lo vuestro
no me vengáis con
esa mierda
no me vengáis
con patrañas
voy a quemarlo todo
voy a incinerarme
seré un hombre nuevo
iros todos a tomar por culo

No es el momento

No es el momento
del estallido todavía
de reventar mi corazón contra tus paredes
de sacar el jugo podrido de mi alma en público
de reir a carcajadas
de llorar como una puta lastimada
de darle patadas a la primera lata que vea
y enviarla a japón
no es tiempo todavía para cagarme en todo
y avanzar
para cagarme en todo
y reaccionar
para la liberación de un ser corrompido
inhibido y descosido
sin ideas claras y firmes
macerado en confusión
inacción de no saber a dónde tirar
falto de ideas
pesimismo como muestra
de tu estupidez
de tu fijeza, de tu falta de deshabituación

un ser unitario
y con el corazón en la mano
eso me gustaría ser
violenta cadencia de desesperación
rechinando las astillas
rebotando como un mango
saltando de aquí para allá
loco de convulsa alegría
retorciendo mis lágrimas y las tuyas
entorno de una idea, un sentimiento
de que todo puede ser distinto
o como mínimo algo
pequeño pero algo
joder
que no estamos aquí para eso
para rendirnos y tirar la toalla
al abismo de la indiferencia
que no joder
podíamos hacerlo de otro modo
plantearlo de otra forma
o más que plantearlo hacerlo
pero no nos sale
porque estamos demasiado corruptos
inhibidos por la sensación de fracaso
inherente al mensaje reiterado
copropietario de nuestro cuerpo
el consabido esclavismo
de la nada
el consabido esclavismo del miedo
y la avaricia de no derramar ni una gota de mí
en tí o en nosotros
y la verdad es que no entiendo nada
no entendemos nada
pero eso no es motivo
para la cerrazón

dios te ama

dios te ama
y yo te odio,
lo cual me inquieta,
porque yo soy
dios

Es un perro

Comienzo una nueva sección de poemas añejos de mi repertorio-archivo añejo para mostrarlos al mundo, oh. Éste en concreto no era un poema si no una sucesión de frases en principio inconexas, pero me he dado cuenta de que no queda mal, así que, que conforme un poema, con el sentido que cada cual le quiera dar, faltaría más, sí, soy relativista y la poesía es pura sugestión, subjetividad conceptual y sensitiva.




Es un perro, sardónico hijoputa

Inasequible

A veces me entran ganas de llorar por lo patético que es todo
Pero no me sale ni una lagrimita

Complicando todo más

Nadie puede comprenderte. La comprensión sólo nace de uno mismo.


El consuelo es una quimera. Y el frío de la estepa una verdad como un templo a la que el corazón debe ajarse y curtirse.

Quienes ganan son los que mejor se expresan, no los que más jodidos están cuya herrumbre les impide expresar.

Ni te imaginas cuánto me la puede llegar a sudar todo.

Sólo puedo aferrarme a símbolos, mi único consuelo. La vida está hueca.

No muestres la miseria, muestra tu pequeñez. Un paisaje derruido no es buena carta de presentación, mejor carta es un pequeño ser surgido de la nada en busca de un nuevo presente con pocas historias que contar pero con ganas de increpar.

Contagiado de basura

Un "nuevo" poema:

Contagiado de basura
En la cabeza, riñones
Y escombros en los zapatos
Desfachatez, cansancio y dejadez
Qué puto asco
Rebufas indiferente pero no haces nada
Amputada la acción, las ganas, la vida, la voluntad
Y las ganas de follar

El vacío arrasa, corazón, entrañas y mente
Dejando tras su paso paisajes inframundo
Baldías tierras hojarasca piedras gusanos
Palitos insectos que se arrastran
Y furgan en hoyitos
Fermentadas de ignorancia y metal pesado
Veneno y excrecencias
Mariconeo y locura mantenida

Sin fuerza
Sin conciencia
Otro periodo de olvido
Arrasó mi ex yo
Quién soy, quién era
Una sombra, un olvido
Un balbuceante, anquilosado
Balbuceo del tarado
Baba cae a tierra
No sabe
Olvidó
La mente arrastrada
La inteligencia arrasada
Un futuro que prometía
Truncado por veteasaberqué
O porque no interesa
Se subyuga, se aplasta
Se frena, no conviene
Me matan sin saberlo
O soy un kamikaze del olvido
Y la desidia

Punk

Punk me rescató de las tinieblas y me puso en pie para lucha, hizo de mi un hombre, un animal.

Punk es un animal salvaje que anida en mi interior.

Punk es vitalidad, energía, constancia y camino.

Punk es una carcajada estruendosa y burlesca contra el macabro destino.

Punk se ríe a carcajadas desde la tumba.

El espíritu del punk anida en mi interior y más de una vez me salvó, evitó el derrumbe.

Punk a veces es el camino más corto entre dos puntos, de una intención a una meta.

Punk es actitud, decían algunos, punk es mi ángel de la guarda... decía yo. Y para algunos puede parecer caos y destrucción pero es porque no lo han entendido, se han llevado una imagen errónea, equivocada o fragmentaria. Punk es mucho más, es todo y nada, es una forma de entender, vivir y buscar, es lo que tú quieras que sea, es libertad y tesón. Es impulso natural, impulso de vida contra la muerte, el agotamiento de las funciones vitales.

Punk es mi padre, es mi hermano, soy yo.

Como toda filosofía marginal, es peligrosa y debe ser erradicada, siendo absorbida por los canales comerciales habituales y desnaturalizadores de toda fuente de algo genuino.

Punk es un escupitajo contra los ojos viciados del bienintencionado orden, poder legitimador de todas las cosas.

Con punk no son necesarias lágrimas, el dolor se va, o su salvaje ritmo ya es reflejo de un sentido dolor por esta vida, este mundo.

O simplemente las ganas de desmontarlo todo, incluso cervicales y cuello, incluso ideas y prejuicios.

La repetición acrítica de eslóganes es para necios con poca actitud de mejora y humildad.

Punk sin ti mi vida no sería igual, o habría que inventarte o ponerte otro nombre.

Punk es honestidad, sabes lo que hay, no te va a defraudar, las cosas claras y el chocolate espeso.

Punk regurgita su odio en forma de bonitas canciones (que se acurrucan en mi seno y me dan calor).

Punk es la locura instalada tras de mis ojos, en busca de tiempos mejores, aprovechar cada segundo de vida es su meta.

-->Banda sonora: Ëbola-Rabia y cariño

El futuro se abre ante ti

El futuro se abre ante ti .
El futuro no se cierra ante ti.
El futuro está abierto.
Hay aire para respirar y vivir.
Expande tu mente.
Hay un mundo de posibilidades.
El tiempo pasa rápido, lo sé,
parece que se agota. Más rápido
que nunca.

Estar abocado a la inercia mortuoria.
Sin aprovechar los momentos libres, en blanco.

Pensar que las cosas podrían cambiar,
ser de otro modo.Cuál. Tuya es la
elección, no tengas miedo y prueba
nuevos modos, tus atrofiadas manos
y palabras han de desgastarse en
infinitos nuevos intentos.

Miedo

El miedo es la causa de tanto dolor.

Y la agresión.

Porque el miedo reprime, el miedo reprime...

Dolor que se vuelve asepsia.

Con el miedo te agredes a ti mismo
y limitas el cauce de tu libertad, de tu felicidad.

El miedo es agredirse a sí mismo.

Él corta tus alas, amputa tus sueños, frena los vientos de libertad...
Fabrica robots.
Agarrota tus músculos y tendones, tu cerebro, tu pecho. Reseca tu calavera.

El miedo es la causa de tanto malestar, es la causa de una vida no aprovechada, pseudovida, ¡la vida de una lombriz!


El miedo arrebataba sus vidas...viviendo un sucedáneo de existencia mediocre y patético.

-->+++

Podría haber sido Jesús

Su locura era un foco de infecciones
anidando en su cabeza y actos,
conquistando organismos susceptibles de infección,
multiplicando las cepas por doquier.
Eran ideas que se contagiaban y
propagaban la locura
cual epidemia peligrosa para el Poder.
La vacuna era la represión
y los narcóticos sabiamente
administrados, en dosis pequeñas
pero constantes, casi imperceptibles,
hasta ir aumentando la tolerancia...

A dónde (en un muro de la gran ciudad)

(No sé de dónde vengo)
No sé a dónde voy
Deambulo lleno de miedos
Como buscando algo cierto
Como buscando afecto

Como buscando hincarla sin el menor reparo
Toda esa basura que me han metido
Que he mamado
Hasta rebosar de mi boca
Y potarme encima.


(No sabes de dónde vienes)
No sabes hacia dónde vas
Deambulas lleno de miedos
Como buscando algo cierto
Como buscando afecto

Como buscando hincarla sin el menor reparo
Toda esa basura que te han metido
Que has mamado
Hasta rebosar de tu boca
Y potarte encima.