Claroscuro

Si hay una palabra que me defina, que tal vez nos defina, esa es claroscuro. Gran palabra. Se puede decir tanto con tan poco, con una simple palabra. Las palabras a veces en sí mismas parecen infinitas. Bajo su significante se esconden matices, historias, océanos de significado... o a veces no, parecen parcas, sobrias, que dicen tan poco e insuficiente. Eso está en nuestra mente claro, en la mente colectiva, en el aprendizaje y lenguaje compartido. Muerto sin sujetos humanos susceptiples de dar significado y símbolo. ¿Qué es una palabra sin nadie que la lea, la escriba o la pronuncie? No es nada. ¿Qué ocurriría con todas esas palabras, rótulos, libros, expresiones si algún día el ser humano se extinguiese de la faz de la tierra u olvidara comunicarse, olvidara el lenguaje y se quedase mudo? Quién sabe, quizá fuera mejor o simplemente distinto, ni mejor ni peor, si volviésemos a expresarnos mediante gruñidos y sonidos, y todas esas palabras quedasen inservibles, muertas en el olvido.

Inserto dos videoclips del youtube que me gustan y que de algún modo expresan mi claroscuro. Los dos me molan bastante pero no tienen nada que ver en cuanto a estilo ni sensaciones que transmiten. Primero éste oscuro y melancólico.
Lilith (Bolivia) - "Confessions"


Este videoclip me transmite bastante buen rollo (esta palabra no me gusta mucho pero no encuentro otra mejor) y alegría, es bastante divertida, me descojono tarareándola POTO-POTO. Atención a los efectos especiales, no son gran cosa pero queda resuelto con solvencia en mi opinión. La negrita del pañuelo rosa... cómo está la jodía.
Bienvenue à Poto Poto



Más adelante pondré más vídeos. Se encuentran cosas bastante interesantes a veces en youtube, es una fuente inagotable de material de todo tipo.

Terapia

Son altas horas de la madrugada. Estoy cansado, no sé qué pensar. Hoy es, era, el día de navidad fum, fum, fum. Hace mucho que no me expreso por este medio y vomito toda la mierda que llevo dentro, o cinismo concentrado, o rabieta de niño, o exhalo vientos de colores. Escucho un gran temazo de Apocalyptica llamado Ion, lleno de intensidad, pasión, apocalipsis, límites a punto de estallar, hilos a punto de romperse y dejar caer el peso que sujetaban, liberándose de la tensión que les daba rigidez y descripción lineal, para ser hilos sueltos, movidos al viento. Y no me canso de escucharlo una y otra vez, una y otra vez. Tiene varios cambios de ritmo sublimes que te dejan con la miel en la boca y la furia bajo la nuca. De algún modo siento que lo que ocurre hoy en el mundo, en mi vida, está expresado en estas melodías, en las sensaciones que emana. A veces ojalá pudiera estallar en rabia como un niño de arrabal. Desatando mi furia oculta contra vete a saber qué, pero desatándola, expresando mi animalidad escondida y amputada, domesticada. A veces ojalá pudiéramos destruir parte de la ciudad como terapia al estrés, la rabia y la frustración acumuladas. Y el estado, la seguridad social cubriera con los gastos de los destrozos. Cada uno destinaría parte de sus impuestos a sufragar los gastos de esta saludable terapia, gracias a la cual tal vez no habría tantos delitos, mala folla, violencias varias… Y luego habría quien competiría por no quedarse atrás y destruir su parte, pues para eso ha pagado religiosamente sus impuestos, y reivindicaría su parte en la destrucción pautada. Claro está esta terapia no podría llevarse a cabo todos los días, si no en días específicos y celebrativos del mes, para que los servicios de mantenimiento y reparación tuvieran tregua y pudieran restablecer los desperfectos causados, la normalidad en mobiliarios y servicios urbanos. También estaría bien disponer unos coches con una marca especial indicadora de que no pertenecen a ningún buen ciudadano y pueden ser usados en las bondades de la terapia. Estos coches estarían puestos por el estado y podrían ser destruidos y quemados sin ningún tipo de represalia judicial y/o policial. Pues todo formaría parte del servicio terapéutico ofertado por la seguridad social. Así mismo también habría vía libre para reventar farolas, golpear y quemar contendores y papeleras. Así mismo se podrían hacer en ciertos casos barricadas con los mismos y destruir escaparates y comercios con cuidado de no desestabilizar el tráfico ni herir a nadie. Esto último sólo se utilizaría en casos extremos de estrés y en pacientes muy específicos pues es parte de la terapia que no podría abundar por razones obvias de gasto. Las ancianitas y gentes más asustadizas serían advertidas y persuadidas mediante campañas que hablarían de dicho proyecto y de sus beneficios a corto, medio y largo plazo. Las bocas de los ecologistas, que criticarían el gasto innecesario y desorbitado en reponer el material y mobiliario urbano, el gasto en recursos y repercusión en cambio climático con la producción de energía en su fabricación, serían acalladas haciéndoles ver las bondades resultantes de dicha terapia tanto psicológicas como de paz social. Y sus perjuicios podrían ser contrarrestados con campañas de ahorro de energía y reciclaje de recursos, por lo cual en el cómputo final se saldría ganando.

Punk

Punk me rescató de las tinieblas y me puso en pie para lucha, hizo de mi un hombre, un animal.

Punk es un animal salvaje que anida en mi interior.

Punk es vitalidad, energía, constancia y camino.

Punk es una carcajada estruendosa y burlesca contra el macabro destino.

Punk se ríe a carcajadas desde la tumba.

El espíritu del punk anida en mi interior y más de una vez me salvó, evitó el derrumbe.

Punk a veces es el camino más corto entre dos puntos, de una intención a una meta.

Punk es actitud, decían algunos, punk es mi ángel de la guarda... decía yo. Y para algunos puede parecer caos y destrucción pero es porque no lo han entendido, se han llevado una imagen errónea, equivocada o fragmentaria. Punk es mucho más, es todo y nada, es una forma de entender, vivir y buscar, es lo que tú quieras que sea, es libertad y tesón. Es impulso natural, impulso de vida contra la muerte, el agotamiento de las funciones vitales.

Punk es mi padre, es mi hermano, soy yo.

Como toda filosofía marginal, es peligrosa y debe ser erradicada, siendo absorbida por los canales comerciales habituales y desnaturalizadores de toda fuente de algo genuino.

Punk es un escupitajo contra los ojos viciados del bienintencionado orden, poder legitimador de todas las cosas.

Con punk no son necesarias lágrimas, el dolor se va, o su salvaje ritmo ya es reflejo de un sentido dolor por esta vida, este mundo.

O simplemente las ganas de desmontarlo todo, incluso cervicales y cuello, incluso ideas y prejuicios.

La repetición acrítica de eslóganes es para necios con poca actitud de mejora y humildad.

Punk sin ti mi vida no sería igual, o habría que inventarte o ponerte otro nombre.

Punk es honestidad, sabes lo que hay, no te va a defraudar, las cosas claras y el chocolate espeso.

Punk regurgita su odio en forma de bonitas canciones (que se acurrucan en mi seno y me dan calor).

Punk es la locura instalada tras de mis ojos, en busca de tiempos mejores, aprovechar cada segundo de vida es su meta.

-->Banda sonora: Ëbola-Rabia y cariño

Brutales inundaciones y suelo taponado por cemento

Viejita siendo rescatada.

Algunas noticias que referencian los hechos acaecidos recientemente por causa de las lluvias torrenciales en la CV o PV, a gustos (apretar botón derecho del ratón para abrir en otra ventana):
1, 2, 3, 4

Reporte fotográfico que nos ayuda a hacernos una idea de los hechos, casi un nueva orleans en miniatura :P

Opinión de ecologistes en acció por si os apetece leerla.

Y por fin la voz de la razón representada en el artículo Inundables de Emili Piera (20 de octubre, periódico Levante) apuntando lo obvio pero que en estos tiempos subnormales se convierte en irreverente osadía :

Algunos constructores de Alicante han propuesto que se declare a Cristina Narbona, la ministra, persona non grata por subrayar lo obvio -que se ha construido y mucho, ahora y antes, en zonas ­inundables-, aunque no queda claro el área geográfica en la que regiría la reprobación: les recuerdo que la ministra la tiene más grande, el área, y que también puede hacer reproches. Libertad de expresión. Probemos a ver las cosas así: si Manhattan, que es una isla fluvial fangosa y llana, tiene refugios antinucleares, toda clase de sótanos y centenares o miles de quilómetros de líneas de metro, es que todo -casi todo- es posible en ingeniería.
Conozco el área baja de Calp mejor que muchas partidas de mi pueblo. He visto a los flamencos volar sobre las salinas en un espectáculo que nunca olvidaré: en aquellas marismas el agua de la riada ha alcanzado la altura de un segundo piso y el hormigón de un paseo marítimo sin desagües apropiadamente dimensionados se ha convertido en el dique de una presa. Pero no deploro solamente (en Calp y en toda la Marina) la torpeza y/o codicia de algunos ediles, constructores y propietarios, sino que quiero llamar la atención sobre un hecho evidente: ellos ya ingresaron sus beneficios privados y ahora no­sotros hemos de pagar con caudales públicos -con nuestros impuestos- los costes del desbarajuste, la estupidez y el acaparamiento. Eso se llama socialización de los desastres privados.
Ahora hay un muerto y seiscientas casas para el derribo: alguien tendría que ir a la cárcel. Como escarmiento y advertencia. Porque la ingeniería permitía construir todo tipo de aliviaderos, desagües, desvíos, canales y mil artilugios más capaces de drenar las avenidas garantizando que las viviendas que ellos ya cobraron y que algunos de los damnificados aún deben estar pagando, quedarían como deben: en seco y a salvo. Cuando se haya retirado el barro, habría que echarles una mano a los jueces.

mediocre

El burgués tiene miedo por naturaleza.
El burgués tiene tendencias claramente depresivas.
El burgués o pequeño burgués venido a menos o aburguesado es desconfiado, desconfía del vecino, del hermano y del extraño, desconfía de los de su clase, de la clase alta y de la clase baja.
El pequeño burgués no vive, es un engañado, un amargado, víctima de su educación burguesa arrastra trastornos psicológicos durante toda su vida. Está obsesionado con el nivel de vida, con mantener su estatus, con una mayor prosperidad, con el mañana, con el pedazo de pastel que le pueden quitar.
El pequeño burgués ama las anchas avenidas, las calles fuertemente iluminadas, de fácil y rápido acceso para los coches patrulla, así como el orden lineal y arquitectónico. No tolera demasiado el contacto físico y humano, teme las calles estrechas donde la fricción con otros y con maleantes es una posibilidad mayor. Donde el contacto visual es difícil de rehuir y ha de agachar la mirada. El pequeño burgués es un acojonado de la vida y un imbécil. No se entera de nada y se adscribe a una filosofía y estilo de vida nefastos. El pequeño burgués es un completo cobarde, se le ve en la mirada.
El pequeño burgués creció en un ambiente podrido aunque nunca le faltó de "nada". A diferencia de otros ambientes también podridos y malolientes pero sin tanta hipocresía, imbecilidad. O quizá no. Tal vez ningún estrato escape a la corrupción de una cultura.

A la alta burguesía le gustaría que todos pensasen como ellos aunque nunca llegasen a ser como ellos, que se guiasen por los mismos impulsos vitales... y de hecho es lo que hace día a día; introducir el aguijón del consumo y el aburguesamiento en todos y cada uno de los súbditos. Aunque puede que llegados a un punto en realidad se la sude, ya no haga falta y todo sea menos sutil, o quizá el pueblo sea menos imprescindible, una especie de parias cuya existencia es arbitraria y hasta molesta pero que hay que mantener a ralla para evitar capítulos indeseables y reveladores. Todo son conjeturas.

Y si no te gusta la palabra burgués por considerarla anticuada me da igual, usemos cualquier otra, me cago en denominaciones... me refiero a una forma de pensar y vivir, a una ideología cada vez más extendida, quizá la única.
El burgués sin miedo, el depredador agresivo y sincero, ese es el peor y más admirable. Aunque bien pensado quizá no sea el peor por reunir más virtudes. Los de este tipo pueden alcanzar lo alto de la cúspide aunque no siempre si son traicionados por grupúsculos de víboras más cobardes y mejor organizados. Es bueno admirar y temer al enemigo en lo que tenga de admirable.

Setas fosforito

Aquí os dejo una remesa de fotos de explosiones nucleares encontradas en google. Es increíble cómo algo tan bello formalmente puede ser tan destructivo, esas setas fosforescentes, de colores vivos y bellas e ingrávidas formas... Espero que no penséis que soy un macabro ser, seguro que no tiene nada de bello observarlas directamente mientras se te socarran los ojos, se te cae el pelo y tu cuerpo es atravesado por la radiación a la par que todo signo de vida es eliminado en varios kilómetros a la redonda, bueno en realidad todo signo de cualquier cosa. Sólo me refería a la belleza formal.
También encontré una web en la que explican cómo fabricar tu propia bomba nuclear casera para que no te quedes atrás en la carrera armamentística, pues si otros países ya la tienen o están por conseguirla tú no vas a ser menos, tengamos todos mismos derechos.